Timur schaute die Kindergärtnerin finster an:

«Meine Leyla nicht trommeln …Leyla sein Frau …nicht Bub. Frau nicht trommeln…»

Myggy seufzte.

Sie wünschte, Bea wäre hier.

Die kannte sich in sowas aus.

Bea war die «politische» der beiden Kindergärtnerinnen. Immer auf der SP-Liste. Während Myggy insgeheim SVP wählte.

Die Probleme an den Elternabenden, ob ihr gekochter Hammel halal oder andersrum war, hatten ihr in den letzten Jahren Gallensteine angerollt.

MUSS SICH ALSO KEINER WUNDERN!

«JA KUMMENS NUR AUFFI…»

Das alte Männchen guckt unter einem Rock hervor. Der Rock ist noch ungebügelter als das Männchen.

Der Frack-Franzl hat in seinem riesigen Etablissement Hunderte von Frauenröcke rumhängen. Alle am Bügel.

Und alle mit einem Plastiksack bestückt. Darin sind nämlich die passenden Schuhe.

JEDER HAT GRÖSSE 40.

«…wenn d Schuueh zu gross und d Fiess zu klaan saan, hommer Eileeg-Sohlen dozu. So possts immer!»

UND WAS IST, WENN EINE ÜBER 40 HAT?

Milli griff an ihr Herz. Dieses war gross. Und aufgeregt:

«SUSI – EIN PRINZ! EIN ECHTER ARABISCHER PRINZ!»

Die Freundin linste über Millis Tablet.

Auf dem Bildschirm war ein Mann in kalkweisser Djellaba. Seine Augen waren schwarz wie Teer. Sie schauten melancholisch über die schöne Wüste …

«WER IST DAS?»

«DEN KENNT DOCH JEDER! Das ist der Prinz von Dubai… er hat mich in den Palast seines Vaters eingeladen!»

Jana ist eine schräge Trompete.

Irgend so ein Zapfen aus Böhmen im Spiel – Ungarn, Tschechien. Oder so.

ICH HABS NOCH NICHT GANZ RAUSGESCHÄLT, WO IHRE WIEGE STAND.

Aber sicher nicht an einem stillen Ort.

Denn Jana ist mehr schrill als still. Ihre Stimme heult wie eine dauerkreischende Holzsäge.

Jana ist meine neue Wiener Vermieterin.

Wir haben den Tisch hinten. Ganz hinten. Der Chef de Service lacht verschwörerisch: «Da kann er alles beobachten. Und hat doch seine Ruhe…»

Na ja – diese Ruhe wird Markus Somm jetzt ohnehin haben. Auch wenn er nicht mehr am hinteren Tisch hockt.

Vermutlich ist dies sein letzter Besuch in der «Kunsthalle» – zumindest für einige Monate.

Viele Basler atmen durch. «ENDLICH! WURDE ABER AUCH ZEIT…»

Sie hätten ihn am liebsten wie einst die Hexen der Stadt im Rhein ersäuft. Oder aufs Feuerrad geflochten.