Februar ist der Monat, wo die Basler aus dem Häuschen sind - Februar und März. Dann feiern sie irgendwann ihre Fasnacht. Das hat mit Ostern und dem Mond zu tun. FRAGT MICH NICHT.

Meine Familie – GOTTSEISGEKLAGT – konnte mit Fasnacht gar nichts anfangen. ABER G A R NICHTS!

Für einmal waren sich Vater und Mutter einig: „KOMMT NICHT IN FRAGE!“

Ich wollte nämlich Piccolo lernen – ABER NIX DA! „Ich glaube du spinnst…“ regte sich Vater auf.

„Fasnacht ist eine Scheinwelt, Bubi… nichts ist, wie es scheint“ predigte Mutter.

Nur die Omi nahm’s gelassen: „Lasst dem Buben doch seine Freude…“

„BLÖDSINN“, tobte Vater „u n s e r e Fasnacht findet auf dem Kuonisbergli statt. Und zwar schwarze Abfahrt - mein Sohn!“

Hinter dem Rücken liess ich den Stinkefinger hochschnellen Aber half ja nichts. Wie so viele Basler verliessen wir wir am Samstag vor dem Morgenstraich das Rheinknie. Und fuhren in diese Winterwelt, in der es immer feucht, eisig kalt und nebelgrau ist.

Immerhin: es hatte Schnee. Tonnen. Das ist der Unterschied zu heute. Ich denke der liebe Gott hatte mit all den gepeinigten Buben, die zum Skistar getrimmt werden sollten, Erbarmen. Und schickte die Klimaerwärmung.

Immerhin – meine Mutter lud am Fasnachtsmontag alle Nachbarn und Chaletfreunde zu ihrer weltberühmten Basler Mehlsuppe ein. Sie machte beim Lysettli Pieren viel Wind um die dunkelbraune Sache: „Also, die muss mindestens 8 Stunden köcherln. Das Mehl darf nicht anbrennen. Sonst wird die Suppe bitter. Und es braucht 20 Kilos Rinderknochen für die Brühe - nur so ist eine Basler Mehlsuppe geniessbar.

Resi, die Spitzwald-Bäuerin erstarrte in Ehrfurcht. Sie wollte das Rezept sofort genau aufgeschrieben haben.

„Das Wichtigste ist der Rotwein – es muss viel Burgunder hinein“, gab Vater den Senf zur Suppe. Und so hockten sie alle am Tisch. Löffelten das Köstliche. Und rapsten Hobelkäse über den Teller!

Nach der Suppe balancierte die gute Mutter Berge von Fasnachtskiechli an: „Ich weiss – ihr sagt dem „Chnüblätz“. Aber schon das Wort ist so grob wie der Teig aus dem es bei euch gemacht wird. „Die Flädlein müssen laubblattdünn sein…“ dozierte Mutter. Das ist natürlich viel Arbeit - jedes Dingelchen wird extrafein ausgewallt und im Fett ausgebacken. Ich hoffe, es schmeckt Euch - ich bin für Eure Kiechli gut sechs Stunden am Herd gestanden…“

Es gab Applaus. Und der Oeschter Frieder, der bereits beim Schnaps angekommen war, brüllte: „Ein dreifaches Hoch aufs Lotti und die Basler Fasnacht“

Dann stiessen sie immer wieder an. Und das hatte auch sein Gutes: ich brauchte nicht mehr auf die Skis. Mein Vater war bald einmal so sternenhagelvoll wie ein arabisches Bankkonto.

Die Omi hatte das ganze Theater von der Küche aus beobachtet. Dann grinste sie mich an: „Willst du nächstes Jahr Fasnacht machen? Und für immer dem Bügelskilift am Kuonis adieu sagen?- KOMM MIT!“

Sie führte mich zum „Chüder-Chämmerli“, wo der Abfall aufbewahrt wurde. Dann zeigte sie grinsend auf einen der alten Ochsner-Kübel: alles voll mit Knorrs leeren Fixfertig-Mehlsuppen-Tüten zum Anrühren. Daneben lagen Berge von Kartons aus der Migros. In den Kartons schimmerte noch der Puderzucker der „hausgemachten“ Kiechli.

„Was sagt das Lotti immer – die Fasnacht ist eine Scheinwelt. Nichts ist, wie es scheint. BITTE HIER IST DAS MATERIAL VOM SCHEIN DIESER WELT. UND AUCH DER STOFF FÜR EINE NETTE ERPRESSUNG….! Der Rest ist Deine Sache“ zwinkerte die Omi mir zu.

Ich fischte all die Suppenbeutel und leeren Migros-Packungen mit den Fasnachtskiechli aus dem Abfall. So tauchte ich mit einem vollen Waschkorb voller Beweise wie ein Tatort-Kommissar in der Küche auf: „Sie sind überführt, Madame!“

Die gute Mutter wurde bleich, als hätten die Migros-Bäcker auch sie mit Vanillezucker überpudert: „Lass das sofort verschwinden!“

„NUR WENN ICH NÄCHSTE FASNACHT AUF DEM PICCOLO PFEIFEN DARF!“

So konnte ich in den nächsten Fasnachtsferien in Basel dann doch mit einer Clique mitlaufen. Und dies viele Jahre lang. Ein zweiter Odermatt wäre ich eh nie geworden.

In Adelboden aber haben sie weiterhin Mutters beste „Mehlsuppe“ und die Kiechli, für die sie sechs Stunden am Herd gestanden haben soll, hochleben lassen.

P.S. Resi, die Spitzwaldbäuerin hat zwei Jahre später Mutter auf die Seite genommen: „Ach Lotti, zehn Mal habe ich das Rezept von dir ausprobiert – aber so gut wie d e i n e Mehlsuppe schmeckt meine nie…“

Die Omi tätschelte die Trachtenhaube der Bäuerin: Ach Resi, Fasnacht ist eine Scheinwelt…nichts ist, wie es scheint!“