«Hallo? wowww! Gut siehst du aus!»
Hugo schreckte aus seinen Tagträumen hoch.
Er schaute den Mann fragend an. Dieser guckte etwas gekränkt: «Ja kennst du mich nicht mehr: Edi... Schützenmatten-Edi... Ich habe doch die Evi geheiratet?!»
Hugo setzte sofort alle Antennen ein. Sein Gesicht tat, als würden alle Lichter aufgehen: «Ja klar... der Edi... Hallo, du alte Nummer. Was macht die Evi?»
«Sie ist tot.»
Nun versagten die Antennen. Und auch das Mienenspiel.

Der Alte nahm den Nagel aus dem Mund.
Bedächtig klopfte er ihn auf die Sohle. Eine heilige Handlung.
Max betrachtete den leicht verstaubten Schuh.
1950, als die Grenzen wieder offen und die Sehnsucht nach der Fremde gross war? auf seiner Hochzeitsreise hatte er dieses Paar Lackschuhe gekauft.
Es war in London gewesen: Sie funkelten in einem winzig kleinen Schaufenster an der Regent Street.
Max sah es auf den ersten Blick: Smokingschuhe der feinsten Art. Handgemacht. Hochglanzpoliert.

«Ohne Schlips geht nix!», kicherte Katy, meine zweitbeste Freundin, als ich mich vor dem Spiegel verrenkte. Und keuchend dieses winzige Löchlein in dem verknitterten Seidenband suchte, in das sich der kleine Metalldorn einhaken sollte.
Schliesslich gab ich auf.
«INNOCENT!»
Der Beste erschien in diesem Traueranzug, den Übermütige Smoking nennen.
Er sah aus wie eine dieser dicken Kanonen, welche alte Kriegsschiffe zieren.
IMMERHIN - ER WAR STARTBEREIT. SEIN PROPELLER SURRTE SCHON.

Der Herr stand nackt vor ihrer Tür. Alice Hämmerle musterte ihn genau. Das letzte Mal, als sie einen nackten Mann gesehen hatte, war bei der Einsargung ihres Gatten gewesen. Viel hatte es da eh nie zu sehen gegeben. «Bitte!», japste der Mann. Und hielt seine flatternden Hände vor das Drittbein. «BITTE! ICH WILL NICHTS VON IHNEN. ICH BIN SCHWUL UND...»