«Jetzt mach hier nicht auf Zicke!» – Innocent schüttelte missbilligend den Kopf: «…natürlich hält dieser Autocar. Er hat schon 100 Jahre gehalten …»

«Eben», seufzte ich. Und der Pneu – so schwummerig wie der Bauch meiner frohen Freundin Hella von Sinnen – verhiess nichts Gutes.

«Es wird Schokolade geben», flüsterte mir Angelo ins Ohr. Und zwinkerte mit seinen langen Wimpern, so dass ein leiser Wind durch das affenheisse Palermo zog.

Sie schlenderten über den Friedhof.

Im Sommer, wenn die Sonne über der Stadt brütete, genossen sie den Spaziergang durch die Gräberreihen. Irgendwie vermittelten die Toten ihnen das Kühle zum Tag.

Walter stützte sich auf seinen Stock. Die Hüfte machte ihm zu schaffen.

«Sollten die nicht schon lange hier sein?!» – Innocent spielte an seinem Schlips. Dieser war rosa. Und sah aus wie das Halsgebinde vom aufgerüschten Osterhasen.

INNOCENT WAR SOMIT DAS RÜSCHENEI IM KUNSTGRASNEST.

Das Ei hatte keine Schokolaune. IM GEGENTEIL. DAS EINZIG ROSIGE WAR DER SCHLIPS.

Die herumwuselnden Kellner gingen ihm auf den Dotter: «Weshalb musst du auch immer solche Kästen aussuchen? Man benutzt hier die Finger nur noch, um Trinkgelder hinzublättern.»

Elsie schaute aus dem Fenster. Es goss aus Kübeln.

ES SCHÜTTETE BEREITS DIE VIERTE WOCHE!

Etwas schuldbewusst schaute sie auf Walter.

Der hockte vor einer dampfenden Tasse mit Milchkaffee. Es war das Einzige, das dampfte.

«Es soll mittags aufhören …», gab Elsie den Aufheller zum Tag durch.

«DAS SAGST DU JETZT SCHON SEIT 22 TAGEN – ELISABETH!»

Wenn Walter sie ELISABETH rief, bedeutete dies Gewitter.